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LA BOUTEILLE

La bouteille De loin je vous écris. Je vous écris de loin, madame, De l’autre rive ou, disons, de l’autre hémisphère, Celui où tout se passe la tête à l’envers ! Chez vous un grand soleil illumine les âmes. Chez moi, tout n’est que noir, au mieux orné...

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ENFANTILLAGES

Enfantillages Sur le rebord de la montagne, une envie de voyage : Assise comme un garçonnet qui balance les jambes... Et cette voix qui dit veux-tu cesser tes enfantillages : Ravalant tes sanglots tu songes à la «condition humaine...» Là-haut un observatoire...

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À une Étoile...

À une Étoile Eh, c'est elle, la lointaine aux cheveux bleus que je revois, comme à l'âge de la Pierre... Traumatismes intacts, ainsi qu'au bas du glacier le corps de la jolie randonneuse morte trente ans plus tôt, qu'a rendu, après ce temps, la crevasse...

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Reliques

Reliques Aujourd'hui, ce qui m'appartient, à moi triste compère de mon ombre, n'a plus d'existence. C'est l'horizon réduit à un seul point. C'est juste une sorte de bruit noir. L'écho absurde d'un épais silence, aplati comme une crêpe sous l'étouffant...

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VADE-MECUM

Vade-mecum On feint le retour – mais il n'est pas de retour ! La générosité de l'aède n'attend rien, elle donne. A l'exemple du soleil ; à l'exemple de tout ce qui se consume jusqu'au bout. Jusqu'à l'instant où la clarté vacille et s'éteint : à travers...

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TROIS RENCONTRES

Trois rencontres Après l'amandier, surprise des printemps du Sud, parmi les cubes rouges de terre crue, avec leur porte noire à laquelle s'appuie une jeune fille rêveuse, foulard coloré sur la tête et robe richement brodée tendue sur sa poitrine ferme...

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Un incapable

Un incapable Parmi la bonté fabriquée, la fausse générosité, les sentiments forgés par des chansons vulgaires, il s'était débattu durant ce qui semblait des siècles. Il n'avait aucun goût pour les paradis frelatés, les publicités autoritaires, les modes...

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RELIQUES...

Reliques Aujourd'hui, ce qui m'appartient, à moi triste compère de mon ombre, n'a plus d'existence. C'est l'horizon réduit à un seul point. C'est juste une sorte de bruit noir. L'écho absurde d'un épais silence, aplati comme une crêpe sous l'étouffant...

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