un-bruit-de-source

À une Étoile

Eh, c'est elle, la lointaine aux cheveux bleus

que je revois, comme à l'âge de la Pierre...

Traumatismes intacts, ainsi qu'au bas du glacier

le corps de la jolie randonneuse morte trente ans

plus tôt, qu'a rendu, après ce temps, la crevasse

fondant au bas de la montagne... Son visage

est paisible, presque souriant, elle a l'air endormie :

un peu de rose même a survécu sur ses pommettes.

Ses vêtements à la mode d'un autre temps moulés

sur son corps exquisement jeune. Dix-sept ans

peut-être, près du ruisseau glacé qui brille

comme du mercure. Sa nudité doit ressembler

à une statue qui sort étincelante de la fonderie !

Ô folle imagination, et si c'était la treizième

qui revient – et c'est encore la première ! -

La lointaine, enfouie au fond des saisons

comme un bloc erratique déposé dans un lac...

Les oiseaux noirs sont toujours là, suspendus

à côté de l'Étoile, et la lumière se déverse

par le col du futur et du passé, comme un pollen

d'or qui embrume les hautes herbes où les abeilles

s'affairent vaillamment malgré les pesticides !

Demain, elle reprendra le dessus, la féconde,

la Physis, la Dispenseuse des Rosées, celle

qui demeure, nue, alors même qu'on a tout perdu !

Nous reverrons le papillon se poser sur la rose,

Et flamboyer la nuée sur les sept sceaux brisés.

Vade-mecum

On feint le retour – mais il n'est pas de retour !

La générosité de l'aède n'attend rien, elle donne.

A l'exemple du soleil ; à l'exemple de tout ce qui se consume jusqu'au bout.

Jusqu'à l'instant où la clarté vacille et s'éteint : à travers la toile d'araignée l'immense petit-jour, astiqué comme le pavillon d'un tuba, cuivre la lucarne.

Ce qui tremble sans vent doit se préparer au plus noir silence.

L'arbre ne sait pas qu'il est marqué. De sa plaie sourd un ambre d'or qui, lent au long du tronc, laisse une piste luisante à l'instar d'une limace.

C'est l'heure où le langage, la salive ayant séché, quitte son ancienne voix.

Ne restent que les pages que la mer feuillette, silence de conque changé contre l'oreille en distante rumeur.

Enfant, ignores-tu que ce ressac est celui de ton cœur, amplifié comme mistral par l'arbre de ton sang ?