UNE PLUME DE GEAI

                        UNE PLUME DE GEAI

Au plus sombre du parc, là où sont les chênes anciens et les orties au long de la clôture, on entend les ramilles se feuilleter mutuellement. Pour faire plaisir au vent, ce grand fada nomade, elles font semblant que c’est lui qui tourne leurs milliers de vertes pages et qui lit la chlorophylle.

En vérité, chacun sait que c’est le soleil qui s'incline, en fléchissant les cimes, jeune et beau comme un enfant penché sur son premier livre de lecture, à la Maternelle, qui d’un doigt lumineux suit les phrases en les murmurant avec ravissement, mais le soleil sous le couvert a mille doigts !

L’écureuil s’assied sur le coussin de sa queue, hume l’air, puis écoute avec attention la voix des arbres qui récite en gazouillant son hymne entremêlé de souvenirs du ciel. Il apprend les itinéraires par lesquels se faufiler dans le dédale de la canopée ainsi qu’un écrivain à travers la syntaxe de sa langue.

Beauté des jeux amoureux à la fourche, des envols audacieux d’un corymbe à l’autre en se jetant à travers les arches du vide,  jusqu’où tel tronc creusé recèle un trésor de graines, tel autre un abri sûr tapissé de mousse et d’aiguilles salées : les petits aveugles et nus y grandiront en paix.

Zébrée de bleu et blanc au pied d’un fût ligneux, une plume de geai rappelle au paresseux flûtant dans son bout de roseau à trous qu’il devrait se mettre au travail plutôt que rêvasser sous la futaie en se prenant pour le virtuose qu’il n’est pas, et pour le fabuliste qu’il devrait être !